Bajé corriendo los enormes escalones tallados en la roca que conducían a la puerta de Wabda [2]  Resbalando con las piedras desprendidas que obstaculizaban el camino, y esquivando carros cargados de lana y madera me precipité al exterior de la albacara.  El tibio sol de una mañana de primavera se reflejaba en la superficie de la albufera que cubría la carencia de los farallones de piedra caliza que rodeaban el resto del recinto. Dicha balsa se formaba gracias una presa que recogía el agua del río Shaqr [3] unos metros antes de su confluencia con el Shukr [4]. Allá, del otro lado de la masa de agua, los primeros brotes de trigo y cebada formaban un ligero manto verde que, al iluminarse por las primeras luces del este, se coronaban con un efímero halo dorado. Vadeé la albufera por el borde de la presa y seguí corriendo por el sendero.

Apeado a la izquierda del camino que yo seguía, junto a una noguera, me esperaba el porqué de mi estrepitoso descenso. Un hombre, con el brazo derecho apoyado sobre el lomo de una mula, miraba distraído las primeras yemas del árbol. Al acercarme, desvió la mirada hacia mí y saludó. Acto seguido se dispuso a sacar dos pequeñas bolsas de cuero de las alforjas del animal y me las acercó. Tras comprobar su contenido le entregué unas monedas y me despedí. Sin más dilación, volví sobre mis pasos entre los campos de cultivo en dirección a la presa. Observé a las tempraneras campesinas y campesinos agachados sobre la tierra y pensé en la fertilidad de aquel pequeño trozo de sedimentos negros encajonado entre murallas naturales de piedra grisácea. ¿De dónde provenía su fertilidad? ¿Del agua fresca que nacía en la sierra o del sudor de las frentes de aquellos que la trabajaban?

Disipando estos pensamientos volví a cruzar, esta vez en sentido contrario, la puerta en recodo de la albacara. Disminuyendo el ritmo, contemplé los muros de tapial que trepaban a lo largo del espolón de roca y que formaban un recinto cerrado donde pastaban decenas de cabezas de ganado: la albacara. Tras adelantar unos cuantos carros me dirigí hacia donde los muros se estrechaban. Crucé un pequeño arrabal formado por una docena de casas encaladas. La medina crecía lentamente, colonizando como un pálido liquen la superficie de la roca caliza. Observé a los niños corriendo y a las mujeres y hombres que salían y entraban ocupados en sus quehaceres. Algunos de ellos se hallaban elaborando tapices de lana, una de las manufacturas por las que Kunka era conocida.

Allí, donde se estrechaba la colina, un muro transversal cerraba por el norte la albacara, dando paso a la medina. Crucé el arco de herradura. Me encontraba, por fin, dentro del núcleo urbano. Sin embargo, este no estaba rodeado de altos muros de tapial. Sus defensas las habían creado los dos ríos que la rodeaban. Verticales paredes moteadas de vegetación rupícola se precipitaban al río justo después de las casas. Al final de la estrecha calle por la que ascendía, me encontré en un recinto llano donde una alborotada multitud estaba reunida. Descubrí el delicioso aroma a especias variadas entre gritos y risas que se confundían mientras hombres y mujeres intercambiaban distintas vituallas. Me mezclé entre la gente y su trasiego, esquivando las azarosas embestidas de los presentes. Así crucé el zoco, y, mirando al este, contemplé la mezquita cuyo alminar se levantaba enhiesto y orgulloso sobre las hoces de los ríos. Al pasar por su puerta abierta, pude distinguir tras ella el patio poblado de árboles cuidados laboriosamente. Al alejarme del gentío escuché el claro rumor del agua de la fuente.  Me lancé de nuevo a una callejuela y al levantar la vista contemplé, allá arriba, la poderosa fortaleza de la cual decían que se levantaba sobre las nubes. No era así ese día, pues el sol, en su camino diario a través del firmamento, iluminaba los blancos y altivos  muros que defendían la única entrada septentrional a la medina.

Subí por la cada vez más empinada calle, y en la puerta de una de las últimas casas, descubrí a mi padre sentado, inclinado sobre una mesa con un objeto blanco entre sus manos. Abderramán, tal era su nombre, trabajaba para el gobernante de Tulaytula [5], Ismail al-Mamún. Tras la caída de los califas de Qurtuba [6] hacía escasos veinte años, el territorio de Al-Ándalus se había dividido en pequeños reinos independientes gobernados por reyezuelos. Al-Mamún, de raíces bereberes, había solicitado  los servicios de mi padre, cuya reputación de eborario era manifiesta: el taller de marfil de Kunka era conocido en todo el territorio andalusí.