La guitarra iba tocando

paseando por los Tintes,

dejando en su caminito

huesos y flores doradas.

Toca que toca camina

descalzo y alegre en la tarde,

consciente de su miseria,

miseria de prisa y de sal.

Canta al ratón y al juncal,

canta al Huécar al pasar,

y dice que saben sentir,

pues lloran de oírlo tocar.

Las flores se van alejando

despacio, camino del mar.

Se queda conmigo su canto,

el canto que eterno será.